February 25th, 2012

white

(no subject)

На сорок третьем (истекающем)году жизни научился делать бумажные кораблики. Ощущения немножко странные, очевидно одно: я уже не такой, как был сегодня утром, вчера. Смотрю с любовью и свысока на вас, умевших это давно, - многое потеряли. Как приятно любить и жалеть тех, кто имеет меньше (по твоему заблуждению), чем ты, - почти как ненавидеть и презирать тех, кто больше.



Книжка "Молодые", борюсь с ней, она взялась было огорчать меня. У нас с нею извилистый, негладкий роман. Как жаль мне еврейских интеллектуалов (Виктора Леонидовича Топорова), вынужденных читать всякий мусор. Вынужденных уметь находить в нём какой-то смысл. Тогда как рядом - рекой-бирюсой кипит настоящее, которому нельзя подобрать имени.