January 16th, 2013

white

О современной литературе

Топоров хвастается, что не читает самотёка. Я ещё круче, я не читаю книг. В последний раз прочёл штук пять полтора года назад, и все они были говно. Ну, кроме одной.

Несколько книг (по-моему, четыре) мне с тех пор подарили, спасибо, читал. Говно, кроме одной.

А вот сегодня вечером, лёжа животом поперёк кровати, читал попеременно то "Карлсон вернулся", то (когда ребёнок отлучится за игрушкой или покакать) роман "Малышок" Ликстанова, издание 49 года, и чувствовал что-то такое... Счастье, что ли?

И всё равно Глеб Давыдов выделяет нас с Топоровым из всего корпуса отечественной литературной критики. Представляете, что было бы, если б мы ещё и читали?

А если серьёзно, в издательской продукции, прошедшей тёплые руки редактора, говна, по-моему, побольше будет, чем в самотёке. Самотёк читая, по крайней мере, эмоции живые испытываешь. Типа как подобрав камешек с развалин Акрополя: "Вот, какой-нибудь древний грек, возможно, Плутарх или Демосфен, плевал на него, может быть, даже срал и подтирал этим камнем жопу..."

А потом выясняется, что эти камешки туда специально для туристов грузовиками завозят с ближайшей каменоломни.

Так вот, книжка, прошедшая экспертный отбор какой-нибудь условной Юли Качалкиной или Жени Журавлёвой - всё равно что такой камешек. Гарантия около ста процентов. Сто два или сто три.